Wilde

Buenos días. Como tantas otras veces aprovecho una efemérides para acercarme a través de este blog a uno de los grandes referentes del mundo de la literatura.   Ayer fue el aniversario de nacimiento de este gran escritor de la segunda Siglo XIX.   El poeta irlandés Oscar Wilde nació en Doublin el 16 de octubre de 1854, en el seno de una familia acomodada con buenos fundamentos culturales. Poeta, ensayista, novelista y dramaturgo, estudió en el Trinity College de Doublin y posteriormente en   la Universidad de Oxford, gracias a una beca  obtenida por sus brillantes trabajos en latín y griego.    A los 24 años obtuvo el título de Bachelor of Arts con máximos honores. De allí en adelante, ya instalado en Londres, publicó obras de gran fama, en poesía, novela, ensayo y teatro.   Se mudó a París, donde falleció en 1900.   Esta mañana de viernes os comparto estas poesías para recordar   En el salón dorado Una Armonía Sus manos de marfil en el teclado       extraviadas en pasmo de fantasía; así los álamos agitan sus plateadas hojas       lánguidas y pálidas.      Como la espuma a la deriva en el mar inquieto cuando muestran las olas los dientes a la brisa. Cayó un muro de oro: su pelo dorado.       Delicado tul cuya maraña se hila en el disco bruñido de las maravillas.       Girasol que se vuelve para encontrar el sol       cuando pasaron las sombras de la noche negra y la lanza del lirio está aureolada. Y sus dulces labios rojos en estos labios míos       ardieron como fuego de rubíes engarzados en el móvil candil de la capilla grana       o en sangrantes heridas de granadas,       o en el corazón del loto anegado en la sangre vertida del vino rojo. Versión de E. Caracciolo Trejo Edición de Libros Río Nuevo 2001     Escrito en el Lyceum Theatre Portia                                                                         A Ellen Terry Poco me maravilla la osadía de Basanio        de arriesgar todo lo que tenía al plomo,        o que el orgulloso Aragón bajara la cabeza, o que Marroquí de corazón en llamas se enfriara: pues en ese atavío de oro batido        que es más dorado que el dorado sol,        ninguna mujer que Veronese mirara era tan bella como tú a quien contemplo. Aún más bella cuando con la sabiduría por escudo         al vestir la toga severa del jurista y no permitieras que las leyes de Venecia cedieran         el corazón de Antonio a ese judío maldito.         ¡Oh Portia!, toma mi corazón: es tu debido pago; no he de objetar a ese aval. Versión de E. Caracciolo Trejo Edición de Libros Río Nuevo 2001     Flores de amor Ґ λνkύιкрς  Έρώς Amor, no te culpo; la culpa fue mía,           no hubiera yo sido de arcilla común habría escalado alturas más altas aún no alcanzadas,           visto aire más lleno, y día más pleno. Desde mi locura de pasión gastada           habría tañido más clara canción, encendido luz más luminosa, libertad más libre,           luchado con malas cabezas de hidra. Hubieran mis labios sido doblegados hasta hacerse música           por besos que sólo hicieran sangrar, habrías caminado con Bice y los ángeles           en el prado verde y esmaltado. Si hubiera seguido el camino en que Dante viera           los siete círculos brillantes, ¡Ay!, tal vez observara los cielos abrirse, como           se abrieran para el florentino. Y las poderosas naciones me habrían coronado,           a mí que no tengo nombre ni corona; y un alba oriental me hallaría postrado           al umbral de la Casa de la Fama. Me habría sentado en el círculo de mármol donde           el más viejo bardo es como el más joven, y la flauta siempre produce su miel, y cuerdas           de lira están siempre prestas. Hubiera Keats sacado sus rizos himeneos           del vino con adormidera, habría besado mi frente con boca de ambrosía,           tomado la mano del noble amor en la mía. Y en primavera, cuando flor de manzano           acaricia un pecho bruñido de paloma, dos jóvenes amantes yaciendo en la huerta           habrían leído nuestra historia de amor. Habrían leído la leyenda de mi pasión, conocido           el amargo secreto de mi corazón, habrían besado igual que nosotros, sin estar           destinados por siempre a separarse. Pues la roja flor de nuestra vida es roída           por el gusano de la verdad y ninguna mano puede recoger los restos caídos:           pétalos de rosa juventud. Sin embargo, no lamento haberte amado -¡ah, qué más           podía hacer un muchacho, cuando el diente del tiempo devora y los silenciosos           años persiguen! Sin timón, vamos a la deriva en la tempestad           y cuando la tormenta de juventud ha pasado, sin lira, sin laúd ni coro, la Muerte,           el piloto silencioso, arriba al fin. Y en la tumba no hay placer, pues el ciego           gusano se ceba en la raíz, y el Deseo tiembla hasta tornarse ceniza,           y el árbol de la pasión ya no tiene fruto. ¡Ah!, qué más debía hacer sino amarte; aún           la madre de Dios me era menos querida, y menos querida la elevación citérea desde el mar           como un lirio argénteo. He elegido, he vivido mis poemas y, aunque           la juventud se fuera en días perdidos, hallé mejor la corona de mirto del amante           que la de laurel del poeta. Versión de E. Caracciolo Trejo Edición de Libros Río Nuevo 2001      Espero que os guste. Hasta Mañana.