Buenos Días.
Esta semana, en el empeño de acercamiento al mundo de la poesía me detengo en el reconocido poeta mexicano Eduardo Lizalde (1929). En el año 48, el diario El Universal mostró al público sus primeros poemas y casi diez años más tarde, Eduardo editó su primer poemario, de nombre "La mala hora".
Llamado El Tigre por su fascinación por este animal, es autor de "El tigre en la casa", "Tabernarios y eróticos" y "Otros tigres", de su ensayo "Autobiografía de un fracaso. El poeticismo" y del libro de cuentos "La cámara".
Su trabajo ha sido reconocido con el Premio Xavier Villaurrutia, el Nacional de Poesía Aguascalientes, la beca Guggenheim y una Medalla de Oro a la trayectoria como escritor otorgada por el Instituto Nacional de Bellas Artes, entre otros galardones.
Os comparto su poema mas famoso:
El Tigre
Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.
Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel.
No miro nunca la colmena solar,
lo
s renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.
Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.
Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.
Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.
Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel.
No miro nunca la colmena solar,
lo
s renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.
Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.
Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.
Como de costumbre, para quienes os apetezca algo más os envío este video.
Encuentro del maestro con jóvenes universitarioshttp://www.youtube.com/watch?v=iw6pYTG-HcU
Feliz Día. Hasta Mañana
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