Buenas tardes.
Os comparto hoy el árbol, un hermoso relato de la literata M. Luisa Bombal.
En él se habla de la lucha que inevitablemente todos debemos hacer por cumplir sus sueños.
Somos lo que somos según lo que hemos luchado y el concepto que de nosotros mismos tenemos.
Nuestra vida es un árbol que hay que regar y cuidar.
EL ARBOL
El pianista se sienta, tose por prejuicio y se concentra un instante.
Las luces en racimo que alumbran la sala declinan lentamente hasta
detenerse en un resplandor mortecino de brasa, al tiempo que una
frase musical comienza a subir en el silencio, a desenvolverse, clara,
estrecha y juiciosamente caprichosa.
" Mozart, tal vez" —piensa Brígida. Como de costumbre se ha
olvidado de pedir el programa. "Mozart, tal vez, o Scarlatti..." ¡Sabía tan
poca música! Y no era porque no tuviese oído ni afición. De niña fue
ella quien reclamó lecciones de piano; nadie necesitó imponérselas,
como a sus hermanas. Sus hermanas, sin embargo, tocaban ahora
correctamente y descifraban a primera vista, en tanto que ella... Ella
había abandonado los estudios al año de iniciarlos. La razón de su
inconsecuencia era tan sencilla como vergonzosa: jamás había
conseguido aprender la llave de Fa, jamás. "No comprendo, no me
alcanza la memoria más que para la llave de Sol". ¡La indignación de su
padre! "¡A cualquiera le doy esta carga de un infeliz viudo con varias
hijas que educar! ¡Pobre Carmen! Seguramente habría sufrido por
Brígida. Es retardada esta criatura".
Brígida era la menor de seis niñas, todas diferentes de carácter.
Cuando el padre llegaba por fin a su sexta hija, lo hacía tan perplejo y
agotado por las cinco primeras que prefería simplificarse el día
declarándola retardada. "No voy a luchar más, es inútil. Déjenla. Si no
quiere estudiar, que no estudie. Si le gusta pasarse en la cocina, oyendo
cuentos de ánimas, allá ella. Si le gustan las muñecas a los dieciséis
años, que juegue". Y Brígida había conservado sus muñecas y
permanecido totalmente ignorante.
¡Qué agradable es ser ignorante! ¡No saber exactamente quién fue
Mozart; desconocer sus orígenes, sus influencias, las particularidades
de su técnica! Dejarse solamente llevar por él de la mano, como ahora.
Y Mozart la lleva, en efecto. La lleva por un puente suspendido
sobre un agua cristalina que corre en un lecho de arena rosada. Ella
está vestida de blanco, con un quitasol de encaje, complicado y fino
como una telaraña, abierto sobre el hombro.
- Estás cada día más joven, Brígida. Ayer encontré a tu marido, a
tu ex marido, quiero decir. Tiene todo el pelo blanco.
Pero ella no contesta, no se detiene, sigue cruzando el puente que
Mozart le ha tendido hacia el jardín de sus años juveniles.
Altos surtidores en los que el agua canta. Sus dieciocho años, sus
trenzas castañas que desatadas le llegaban hasta los tobillos, su tez
dorada, sus ojos oscuros tan abiertos y como interrogantes. Una
pequeña boca de labios carnosos, una sonrisa dulce y el cuerpo más
liviano y gracioso del mundo. ¿En qué pensaba, sentada al borde de la
fuente? En nada. "Es tan tonta como linda" decían. Pero a ella nunca le
importó ser tonta ni "planchar"1 en los bailes. Una a una iban pidiendo
en matrimonio a sus hermanas. A ella no la pedía nadie.
¡Mozart! Ahora le brinda una escalera de mármol azul por donde
ella baja entre una doble fila de lirios de hielo. Y ahora le abre una verja
de barrotes con puntas doradas para que ella pueda echarse al cuello de
Luis, el amigo íntimo de su padre. Desde muy niña, cuando todos la
abandonaban, corría hacia Luis. Él la alzaba y ella le rodeaba el cuello
con los brazos, entre risas que eran como pequeños gorjeos y besos que
le disparaba aturdidamente sobre los ojos, la frente y el pelo ya
entonces canoso (¿es que nunca había sido joven?) como una lluvia
desordenada. "Eres un collar —le decía Luis—. Eres como un collar de
pájaros".
Por eso se había casado con él. Porque al lado de aquel hombre
solemne y taciturno no se sentía culpable de ser tal cual era: tonta,
juguetona y perezosa. Sí, ahora que han pasado tantos años comprende
que no se había casado con Luis por amor; sin embargo, no atina a
comprender por qué, por qué se marchó ella un día, de pronto...
Pero he aquí que Mozart la toma nerviosamente de la mano y,
arrastrándola en un ritmo segundo a segundo más apremiante, la
obliga a cruzar el jardín en sentido inverso, a retomar el puente en una
carrera que es casi una huida. Y luego de haberla despojado del quitasol
y de la falda transparente, le cierra la puerta de su pasado con un
acorde dulce y firme a la vez, y la deja en una sala de conciertos, vestida
de negro, aplaudiendo maquinalmente en tanto crece la llama de las
luces artificiales.
De nuevo la penumbra y de nuevo el silencio precursor.
Y ahora Beethoven empieza a remover el oleaje tibio de sus notas
bajo una luna de primavera. ¡Qué lejos se ha retirado el mar! Brígida se
interna playa adentro hacia el mar contraído allá lejos, refulgente y
manso, pero entonces el mar se levanta, crece tranquilo, viene a su
encuentro, la envuelve, y con suaves olas la va empujando, empujando
por la espalda hasta hacerle recostar la mejilla sobre el cuerpo de un
hombre. Y se aleja, dejándola olvidada sobre el pecho de Luis.
—No tienes corazón, no tienes corazón —solía decirle a Luis. Latía
tan adentro el corazón de su marido que no pudo oírlo sino rara vez y
de modo inesperado—. Nunca estás conmigo cuando estás a mi lado —
protestaba en la alcoba, cuando antes de dormirse él abría ritualmente
los periódicos de la tarde—. ¿Por qué te has casado conmigo?
—Porque tienes ojos de venadito asustado —contestaba él y la
besaba. Y ella, súbitamente alegre, recibía orgullosa sobre su hombro el
peso de su cabeza cana. ¡Oh, ese pelo plateado y brillante de Luis!
- Luis, nunca me has contado de qué color era exactamente tu pelo
cuando eras chico, y nunca me has contado tampoco lo que dijo tu
madre cuando te empezaron a salir canas a los quince años. ¿Qué dijo?
¿Se rió? ¿Lloró? ¿Y tú estabas orgulloso o tenías vergüenza? Y en el
colegio, tus compañeros, ¿qué decían? Cuéntame, Luis, cuéntame. . .
—Mañana te contaré. Tengo sueño, Brígida, estoy muy cansado.
Apaga la luz.
Inconscientemente él se apartaba de ella para dormir, y ella
inconscientemente, durante la noche entera, perseguía el hombro de su
marido, buscaba su aliento, trataba de vivir bajo su aliento, como una
planta encerrada y sedienta que alarga sus ramas en busca de un clima
propicio.
Por las mañanas, cuando la mucama abría las persianas, Luis ya
no estaba a su lado. Se había levantado sigiloso y sin darle los buenos
días, por temor al collar de pájaros que se obstinaba en retenerlo
fuertemente por los hombros. "Cinco minutos, cinco minutos nada
más. Tu estudio no va a desaparecer porque te quedes cinco minutos
más conmigo, Luis".
Sus despertares. ¡Ah, qué tristes sus despertares! Pero —era
curioso— apenas pasaba a su cuarto de vestir, su tristeza se disipaba
como por encanto.
Un oleaje bulle, bulle muy lejano, murmura como un mar de hojas.
¿Es Beethoven? No.
Es el árbol pegado a la ventana del cuarto de vestir. Le bastaba
entrar para que sintiese circular en ella una gran sensación
bienhechora. ¡Qué calor hacía siempre en el dormitorio por las
mañanas! ¡Y qué luz cruda! Aquí, en cambio, en el cuarto de vestir,
hasta la vista descansaba, se refrescaba. Las cretonas desvaídas, el
árbol que desenvolvía sombras como de agua agitada y fría por las
paredes, los espejos que doblaban el follaje y se ahuecaban en un
bosque infinito y verde. ¡Qué agradable era ese cuarto! Parecía un
mundo sumido en un acuario. ¡Cómo parloteaba ese inmenso gomero!
Todos los pájaros del barrio venían a refugiarse en él. Era el único árbol
de aquella estrecha calle en pendiente que, desde un costado de la
ciudad, se despeñaba directamente al río.
—Estoy ocupado. No puedo acompañarte... Tengo mucho que
hacer, no alcanzo a llegar para el almuerzo... Hola, sí estoy en el club.
Un compromiso. Come y acuéstate... No. No sé. Más vale que no me
esperes, Brígida.
—¡Si tuviera amigas! —suspiraba ella. Pero todo el mundo se
aburría con ella. ¡Si tratara de ser un poco menos tonta! ¿Pero cómo
ganar de un tirón tanto terreno perdido? Para ser inteligente hay que
empezar desde chica, ¿no es verdad?
A sus hermanas, sin embargo, los maridos las llevaban a todas
partes, pero Luis —¿por qué no había de confesárselo a sí misma?— se
avergonzaba de ella, de su ignorancia, de su timidez y hasta de sus
dieciocho años. ¿No le había pedido acaso que dijera que tenía por lo
menos veintiuno, como si su extrema juventud fuera en ellos una tara
secreta?
Y de noche ¡qué cansado se acostaba siempre! Nunca la escuchaba
del todo. Le sonreía, eso sí, le sonreía con una sonrisa que ella sabía
maquinal. La colmaba de caricias de las que él estaba ausente. ¿Por qué
se había casado con ella? Para continuar una costumbre, tal vez para
estrechar la vieja relación de amistad con su padre.
Tal vez la vida consistía para los hombres en una serie de
costumbres consentidas y continuas. Si alguna llegaba a quebrarse,
probablemente se producía el desbarajuste, el fracaso. Y los hombres
empezaban entonces a errar por las calles de la ciudad, a sentarse en
los bancos de las plazas, cada día peor vestidos y con la barba más
crecida. La vida de Luis, por lo tanto, consistía en llenar con una
ocupación cada minuto del día. ¡Cómo no haberlo comprendido antes!
Su padre tenía razón al declararla retardada.
—Me gustaría ver nevar alguna vez, Luis.
—Este verano te llevaré a Europa y como allá es invierno podrás
ver nevar.
—Ya sé que es invierno en Europa cuando aquí es verano. ¡Tan
ignorante no soy!
A veces, como para despertarlo al arrebato del verdadero amor,
ella se echaba sobre su marido y lo cubría de besos, llorando,
llamándolo: Luis, Luis, Luis...
—¿Qué? ¿Qué te pasa? ¿Qué quieres?
—Nada.
—¿Por qué me llamas de ese modo, entonces?
—Por nada, por llamarte. Me gusta llamarte.
Y él sonreía, acogiendo con benevolencia aquel nuevo juego.
Llegó el verano, su primer verano de casada. Nuevas ocupaciones
impidieron a Luis ofrecerle el viaje prometido.
—Brígida, el calor va a ser tremendo este verano en Buenos Aires.
¿Por qué no te vas a la estancia con tu padre?
—¿Sola?
—Yo iría a verte todas las semanas, de sábado a lunes.
Ella se había sentado en la cama, dispuesta a insultar. Pero en vano
buscó palabras hirientes que gritarle. No sabía nada, nada. Ni siquiera
insultar.
—¿Qué te pasa? ¿En qué piensas, Brígida?
Por primera vez Luis había vuelto sobre sus pasos y se inclinaba
sobre ella, inquieto, dejando pasar la hora de llegada a su despacho.
—Tengo sueño... —había replicado Brígida puerilmente, mientras
escondía la cara en las almohadas.
Por primera vez él la había llamado desde el club a la hora del
almuerzo. Pero ella había rehusado salir al teléfono, esgrimiendo
rabiosamente el arma aquella que había encontrado sin pensarlo: el
silencio.
Esa misma noche comía frente a su marido sin levantar la vista,
contraídos todos sus nervios.
—¿Todavía está enojada, Brígida?
Pero ella no quebró el silencio.
—Bien sabes que te quiero, collar de pájaros. Pero no puedo estar
contigo a toda hora. Soy un hombre muy ocupado. Se llega a mi edad
hecho un esclavo de mil compromisos.
. . .
—¿Quieres que salgamos esta noche?...
. . .
—¿No quieres? Paciencia. Dime, ¿llamó Roberto desde
Montevideo?
. . .
—¡Qué lindo traje! ¿Es nuevo?
. . .
—¿Es nuevo, Brígida? Contesta, contéstame...
Pero ella tampoco esta vez quebró el silencio.
Y en seguida lo inesperado, lo asombroso, lo absurdo. Luis que se
levanta de su asiento, tira violentamente la servilleta sobre la mesa y se
va de la casa dando portazos.
Ella se había levantado a su vez, atónita, temblando de indignación
por tanta injusticia. "Y yo, y yo —murmuraba desorientada—, yo que
durante casi un año... cuando por primera vez me permito un
reproche... ¡Ah, me voy, me voy esta misma noche! No volveré a pisar
nunca más esta casa..." Y abría con furia los armarios de su cuarto de
vestir, tiraba desatinadamente la ropa al suelo.
Fue entonces cuando alguien o algo golpeó en los cristales de la
ventana.
Había corrido, no supo cómo ni con qué insólita valentía, hacia la
ventana. La había abierto. Era el árbol, el gomero que un gran soplo de
viento agitaba, el que golpeaba con sus ramas los vidrios, el que la
requería desde afuera como para que lo viera retorcerse hecho una
impetuosa llamarada negra bajo el cielo encendido de aquella noche de
verano.
Un pesado aguacero no tardaría en rebotar contra sus frías hojas.
¡Qué delicia! Durante toda la noche, ella podría oír la lluvia azotar,
escurrirse por las hojas del gomero como por los canales de mil goteras
fantasiosas. Durante toda la noche oiría crujir y gemir el viejo tronco
del gomero contándole de la intemperie, mientras ella se acurrucaría,
voluntariamente friolenta, entre las sábanas del amplio lecho, muy
cerca de Luis.
Puñados de perlas que llueven a chorros sobre un techo de plata.
Chopin. Estudios de Federico Chopin.
¿Durante cuántas semanas se despertó de pronto, muy temprano,
apenas sentía que su marido, ahora también él obstinadamente callado,
se había escurrido del lecho?
El cuarto de vestir: la ventana abierta de par en par, un olor a río y
a pasto flotando en aquel cuarto bienhechor, y los espejos velados por
un halo de neblina.
Chopin y la lluvia que resbala por las hojas del gomero con ruido
de cascada secreta, y parece empapar hasta las rosas de las cretonas, se
entremezclan en su agitada nostalgia.
¿Qué hacer en verano cuando llueve tanto? ¿Quedarse el día
entero en el cuarto fingiendo una convalecencia o una tristeza? Luis
había entrado tímidamente una tarde. Se había sentado muy tieso.
Hubo un silencio.
- Brígida, ¿entonces es cierto? ¿Ya no me quieres?
Ella se había alegrado de golpe, estúpidamente. Puede que hubiera
gritado: "No, no; te quiero, Luis, te quiero", si él le hubiera dado
tiempo, si no hubiese agregado, casi de inmediato, con su calma
habitual:
—En todo caso, no creo que nos convenga separarnos, Brígida. Hay
que pensarlo mucho.
En ella los impulsos se abatieron tan bruscamente como se habían
precipitado. ¡A qué exaltarse inútilmente! Luis la quería con ternura y
medida; si alguna vez llegara a odiarla, la odiaría con justicia y
prudencia. Y eso era la vida. Se acercó a la ventana, apoyó la frente
contra el vidrio glacial, Allí estaba el gomero recibiendo serenamente la
lluvia que lo golpeaba, tranquilo y regular. El cuarto se inmovilizaba en
la penumbra, ordenado y silencioso. Todo parecía detenerse, eterno y
muy noble. Eso era la vida. Y había cierta grandeza en aceptarla así,
mediocre, como algo definitivo, irremediable. Mientras del fondo de las
cosas parecía brotar y subir una melodía de palabras graves y lentas
que ella se quedó escuchando: "Siempre". "Nunca"...
Y así pasan las horas, los días y los años. ¡Siempre! ¡Nunca! ¡La
vida, la vida!
Al recobrarse cayó en cuenta que su marido se había escurrido del
cuarto.
¡Siempre! ¡Nunca!... Y la lluvia, secreta e igual, aún continuaba
susurrando en Chopin.
El verano deshojaba su ardiente calendario. Caían páginas
luminosas y enceguecedoras como espadas de oro, y páginas de una
humedad malsana como el aliento de los pantanos; caían páginas de
furiosa y breve tormenta, y páginas de viento caluroso, del viento que
trae el "clavel del aire" y lo cuelga del inmenso gomero.
Algunos niños solían jugar al escondite entre las enormes raíces
convulsas que levantaban las baldosas de la acera, y el árbol se llenaba
de risas y de cuchicheos. Entonces ella se asomaba a la ventana y
golpeaba las manos; los niños se dispersaban asustados, sin reparar en
su sonrisa de niña que a su vez desea participar en el juego.
Solitaria, permanecía largo rato acodada en la ventana mirando el
oscilar del follaje —siempre corría alguna brisa en aquella calle que se
despeñaba directamente hasta el río— y era como hundir la mirada en
un agua movediza o en el fuego inquieto de una chimenea. Una podía
pasarse así las horas muertas, vacía de todo pensamiento, atontada de
bienestar.
Apenas el cuarto empezaba a llenarse del humo del crepúsculo ella
encendía la primera lámpara, y la primera lámpara resplandecía en los
espejos, se multiplicaba como una luciérnaga deseosa de precipitar la
noche.
Y noche a noche dormitaba junto a su marido, sufriendo por
rachas. Pero cuando su dolor se condensaba hasta herirla como un
puntazo, cuando la asediaba un deseo demasiado imperioso de
despertar a Luis para pegarle o acariciarlo, se escurría de puntillas
hacia el cuarto de vestir y abría la ventana. El cuarto se llenaba
instantáneamente de discretos ruidos y discretas presencias, de pisadas
misteriosas, de aleteos, de sutiles chasquidos vegetales, del dulce
gemido de un grillo escondido bajo la corteza del gomero sumido en las
estrellas de una calurosa noche estival.
Su fiebre decaía a medida que sus pies desnudos se iban helando
poco a poco sobre la estera. No sabía por qué le era tan fácil sufrir en
aquel cuarto.
Melancolía de Chopin engranando un estudio tras otro,
engranando una melancolía tras otra, imperturbable.
Y vino el otoño. Las hojas secas revoloteaban un instante antes de
rodar sobre el césped del estrecho jardín, sobre la acera de la calle en
pendiente. Las hojas se desprendían y caían... La cima del gomero
permanecía verde, pero por debajo el árbol enrojecía, se ensombrecía
como el forro gastado de una suntuosa capa de baile. Y el cuarto
parecía ahora sumido en una copa de oro triste.
Echada sobre el diván, ella esperaba pacientemente la hora de la
cena, la llegada improbable de Luis. Había vuelto a hablarle, había
vuelto a ser su mujer, sin entusiasmo y sin ira. Ya no lo quería. Pero ya
no sufría. Por el contrario, se había apoderado de ella una inesperada
sensación de plenitud, de placidez. Ya nadie ni nada podría herirla.
Puede que la verdadera felicidad esté en la convicción de que se ha
perdido irremediablemente la felicidad. Entonces empezamos a
movernos por la vida sin esperanzas ni miedos, capaces de gozar por
fin todos los pequeños goces, que son los más perdurables.
Un estruendo feroz, luego una llamarada blanca que la echa hacia
atrás toda temblorosa.
¿Es el entreacto? No. Es el gomero, ella lo sabe.
Lo habían abatido de un solo hachazo. Ella no pudo oír los trabajos
que empezaron muy de mañana.
" Las raíces levantaban las baldosas de la acera y entonces,
naturalmente, la comisión de vecinos..."
Encandilada se ha llevado las manos a los ojos. Cuando recobra la
vista se incorpora y mira a su alrededor. ¿Qué mira?
¿La sala de concierto bruscamente iluminada, la gente que se
dispersa?
No. Ha quedado aprisionada en las redes de su pasado, no puede
salir del cuarto de vestir. De su cuarto de vestir invadido por una luz
blanca aterradora. Era como si hubieran arrancado el techo de cuajo;
una luz cruda entraba por todos lados, se le metía por los poros, la
quemaba de frío. Y todo lo veía a la luz de esa fría luz: Luis, su cara
arrugada, sus manos que surcan gruesas venas desteñidas, y las
cretonas de colores chillones.
Despavorida ha corrido hacia la ventana. La ventana abre ahora
directamente sobre una calle estrecha, tan estrecha que su cuarto se
estrella, casi contra la fachada de un rascacielos deslumbrante. En la
planta baja, vidrieras y más vidrieras llenas de frascos. En la esquina de
la calle, una hilera de automóviles alineados frente a una estación de
servicio pintada de rojo. Algunos muchachos, en mangas de camisa,
patean una pelota en medio de la calzada.
Y toda aquella fealdad había entrado en sus espejos. Dentro de sus
espejos había ahora balcones de níquel y trapos colgados y jaulas con
canarios.
Le habían quitado su intimidad, su secreto; se encontraba desnuda
en medio de la calle, desnuda junto a un marido viejo que le volvía la
espalda para dormir, que no le había dado hijos. No comprende cómo
hasta entonces no había deseado tener hijos, cómo había llegado a
conformarse a la idea de que iba a vivir sin hijos toda su vida. No
comprende cómo pudo soportar durante un año esa risa de Luis, esa
risa demasiado jovial, esa risa postiza de hombre que se ha adiestrado
en la risa porque es necesario reír en determinadas ocasiones.
¡Mentira! Eran mentiras su resignación y su serenidad; quería
amor, sí, amor, y viajes y locuras, y amor, amor. . .
—Pero, Brígida, ¿por qué te vas?, ¿por qué te quedabas? —había
preguntado Luis.
Ahora habría sabido contestarle:
—¡El árbol, Luis, el árbol! Han derribado el gomero.
M. Luisa Bombal
EL ARBOL
Espero que lo disfrutéis. Hasta Mañana
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